El día y lo demás

Me quedo acá,
los pies me crecen,
echo raíces en la tierra.

No hay otro momento, otro lugar 
así.

Es la lluvia, 
un horizonte idiota, 
los árboles que bailan,
es el brazo, el pecho, la boca, los silencios
los cuentos, la trasnoche, la mirada
el descanso, los años.

y todo lo demás.

HORROR

Algo más siniestro que solo el mundo
separando las piernas, gritando:
son los mismos alaridos, los tuyos.
Son los mismos ojos, los tuyos.
Los mismos silencios, los mismos odios.

Caes otra vez 
y de lejos ocultas tu ropa
retorciendo el cuello sin parar,
alzando los brazos
para vomitar papeles inquietos
te estoy viendo.

Nuestro último aliento...
y estás solo en esto.

Todas las horas de ahora

Hoy a cierta hora
voy a desgarrar
el sonido de la nada
hoy voy a gritar

Melodías flacas
humo sin señal
tengo tiempo

tiempo

tiempo siempre hay.

Armonías vagas
cielo sin señal
cuando es VERDAD

tiempo

tiempo siempre hay.

Hoy a cierta hora
voy a plantar pies
en la cama, a la aurora
del sí, esta vez.

Cuentitos, pensamientos y burbujas II

Lecciones (o Medidas para no pisar la misma piedra)

Yo guardé tus palabras en una caja, lejos de la cama por si decidieran subir. Doblé en  varios pedacitos tus fotos, y mojé tus manos para que tus dedos arrugados no puedan bien tocarme.

Yo enjuagué, planché y doblé tu sonrisa, la puse dentro del placard, bien en el fondo donde se esconden los diarios.

Los abrazos los puse atrás del lavarropas, a veces cuando llueve las saco para que no se mojen, esos son días grises.

Los besos los dejé algunos meses al sol, mientras los miraba arder de soledad, sufrí, y después los acumulé uno arriba de otro debajo de la mesita de luz, como flores secas, machucadas que a su vez me regalan penosamente tu olor que no se va.

Los juegos y las noches desveladas las puse en un rincón, las tapé con un mantel hecho de disculpas y de vez en cuando, cuando limpio bien el piso, tiro algunos a la basura.

El recuerdo de tu cara al sol, directamente lo regalé, eso ya no es mío, aunque a veces vuelve solo y la perra lo echa enojadísima.

Así fue que casi todo lo descarté, lo tiré por la borda, olvidé ya a quien le regalé lo regalado, y olvidé cuanto tiempo pasó, olvidé los por qué y los cómo.

Pero con las heridas, los reproches, los llantos, los gritos, con los engaños, las mentiras, los detalles que me horrorizaron, con las noches de rencor y las peleas, con todo eso hice un ramo, un ramo que tengo arriba de la mesa, en un imponente florero que todos los días riego, todos los días completo y sigue creciendo inexplicablemente.

Con todo eso convivo, con todo eso camino todos los días. Todo eso acumulo y domino. Con todo eso aprendo.

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SUR-REALIDAD

Bandadas puercas fuera

Delante de todo hay tierra

Simplemente tierra

Baña sus puertas abiertas

Ecos y coros de otros

Relámpagos y costras

Y sueños embotellados

Contenedores de simpleza

Pobres ellos los que miran

Los que opinan y siembran

Sin cosechar 

Yo nací entre otros

Pobres ellos

Bandadas puercas dentro

BASTA

Y a dormir.

Cuentitos, pensamientos y burbujas

De capital

Mientras la neblina se alimentaba de mi sueño, un par de bolsas de basura que descansaban en el cordón me avisaron que ya era tarde y temprano a la vez. El subte tambaleante se detenía en la estación Púan a las diez de la mañana. Nadie. Caminé y traté de no pensar una vez más que había llegado al lugar correcto porque ya los balcones me habían mirado raro. Nunca (todavía) llegué al barrio correcto. 

Seguí sobre mis huellas y por fin se hizo hora de entrar a clase y empezar mi día. Las voces de los alumnos, encerradas y entrelazadas con el sonido ambiente del edificio me hacían acordar a la voz que me había imaginado. Una voz de lejos, una voz de mar que no escuché de ninguna boca en realidad.

No creo que haya llegado nunca a saber su dirección, siendo sincera, nunca supe ni en que barrio vivía. Calculé que Palermo, u Olivos o alguna callecita de Flores. Supe sin embargo, que venía desde lejos, de tierra húmeda, que era un extraño.

Supuse que siempre me iban a quedar las mañanas para caminarlas entre humo y ruido e imaginar. Y los adoquines sobrevivientes, los que despiertan a los autos y juntan hojitas. Y los baldes con agua fresca, las baldosas sueltas y el olor a tierra de cantero que se humedece contenta, mientras yo busco lo que nunca vi.
Siempre me quedan las mañanas, esas de buscar.